Benedicto for the LULZ

Yo creo que no hace falta decir mucho más. INOCENTES LOS QUIERE DIOS.

El muerto al hoyo y el vivo al bollo. EXTREME VERSION

Manos arriba, esto es Villarato

Cuenta la leyenda, que un 29 de diciembre del año 1936, dos días antes de nochevieja, y en plenos festejos navideños, un grupo de falangistas, liderados por un personaje que se hacía llamar Quinientos Uno (apodo homenaje al número rojos a los que hizo probar el plomo de su fusil), irrumpió por la fuerza en tres casas de la pequeña localidad de Poyales del Hoyo, y sacó por la fuerza y a collejas a tres mujeres, sospechosas todas de ser republicanas, al más puro estilo de los juicios de Salem. Una de ellas, embarazada, ni lo era, aunque su otro "pecado" era el haber mantenido una relación con un hombre casado, cuya mujer se chivó rauda y por despecho a las autoridades competentes.

A ella, de 26 años, y a las otras dos (una de las cuales era la única persona del pueblo que sabía leer y escribir), las invitaron amablemente a recorrer varios kilómetros de caminos sinuosos para, a una distancia prudencial del pueblo, descerrajarles una buena ráfaga de tiros. Hasta ahí todo "normal", realmente.

Los cadáveres de esas tres mujeres pasaron 70 años abandonados en una fosa común, acompañando en cuerpo y espíritu al resto de víctimas que la Guerra Civil dejó tirados en las cunetas. En 2010, y a pesar de que la alcaldelsa del pueblo (nieta de Quinientos Uno) se niega con toda su fuerza y su saña, se las entierra en el cementerio del pueblo, con un monolito en memoria de sus años de vida.

Pero el 22 de mayo, consabida fecha de elecciones autonómicas y municipales que supuso la debacle socialista ad maiorem Pedro J. gloriam, un grupo de fachas malencarados destruyó el monolito hasta dejarlo en escombro, así que al nuevo alcalde (del PP, por cierto, como la nietísima), sin pedir permiso ni avisar a los familiares, no se le ocurre otra cosa que lanzar los cadáveres de vuelta a la fosa común, en una brillante apoteosis de la trisomía y el sentido común.

Para terminar de redondear el asunto, una manifestación pacífica que protestó por el traslado, fue sacada del pueblo a empujones por los lugareños.

Nunca me ha agradado el afán socialista por remover el pasado Memoria Histórica mediante, básicamente por el aparato ideológico que viene detrás, el pregón reaccionario que sigue a la apertura de una fosa, el convertir un entierro en una revancha, en convertir a sus héroes en mejores que los héroes de los demás. Todos somos nietos de protagonistas de la Guerra Civil, no sólo Zapatero, pero su pasado no me marca en absoluto. Aquí es donde tenemos que demostrar que estamos por encima de la influencia que se ejerció sobre nuestros padres, abuelos, y demás familia. Porque al final no es sólo el entierro, es el discurso, las banderas al viento y la gana de desandar lo andado. 

Pero cojones, a nadie se le puede negar una tumba con su nombre, un pequeño y minúsculo metro cuadrado que honre su memoria y sus circunstancias. Puede que el ejemplo no sea muy válido, pero no hace mucho que en el País Vasco un grupo de borrokillas de salón se cargó el monolito en memoria de Múgica. Vale, ¿qué harán los malvados bildisunos al respecto? Repararlo, y punto.

Mientras, en el corazón de Castilla, los aldeanos y los alcaldes del PP montan sindioses de relevancia nacional para fomentar la concordia, el debate útil y la cohesión nacional.

Luego nos quejamos.

Algo de relleno

A mi no me mires, estoy de vacaciones

No sé si habrá alguien que en pleno agosto emplee el tiempo entre las 3 y las 4 de la tarde en algo que no sea echarse una siesta para que sus entrañas regurgiten otro suculento almuerzo. Tiene que haber de todo, así que por eso supongo que habrá gente que también emplee parte de ese tiempo en recrearse con alguno de los fantásticos, prestigiosos y modernos informativos de esta nuestra televisión patria.

Yo, por ejemplo, veo en ocasiones el de Antena 3, por aquello de que el mando me queda lejos cuando acaban Los Simpson, y obviando esas maniqueas encuestas de resultado abrumador, hoy quiero hablar de ese gran hamijo, de ese gran aliado de todas las publicaciones periodísticas en época estival, esa época de tocarse los huevos: EL RELLENO.

El relleno básicamente consiste en completar los insulsos minutos (o páginas) de programación entre anuncios con cualquier noticia chorra basada en los estudios de la primera universidad endogámica de turno. El contenido de esos estudios es simple a la par que turbador; en definitiva, todo lo bueno, es MALO:

Si algo te gusta, MALO. ¿Te gusta el café recién levantado? HIPERTENSIÓN. ¿Te gusta darle al pitillo? El CÁNCER te comerá las entrañas. ¿Te gusta echarte la siesta y no ver el informativo? Enfermedades NEURONALES. ¿Te gusta follar? SIDRA. ¿Y si uso condón doctor? LADILLAS como centollos. ¿Te gusta comer chocolate, gordi? Te saldrán GRANOS y pústulas por doquier. ¿Te gusta pelártela como un mono? CIEGO. Todo estudio que provenga de las elitistas Universidades de Oxford, Cambridge o Wisconsin, sirven para lo que sirven. Para arrojar resultados con un índice de error del 99% sobre asuntos que, en realidad, importan una mierda, exceptuando a los redactores del Telediario y a los conversadores no-futboleros de la hora del café a los que se debe rehuir como la peste. El epicureísmo es un derecho vital que parece no gustar a los poderes fácticos, aquellos que ayer nos decían que bañarse con el reglote podía resultar letal y, a día de hoy, siguen tratando de imponer como base vital el antihedonismo y la censura ultracatólica.

Así que ya sabéis, hamijos, ¿todo eso que nos alegra la vida? El capuccino de la tarde, la siesta de después de Bandolera, el polvo de por las noches, la paja mañanera, el ver pollas en el gimnasio... todo eso también nos arrastra al borde del abismo, nos acerca a la silla de ruedas, a una reclusión mecánica con respiración asistida.

Pero menos mal que sólo es relleno.

Oleee, qué arteee!!

¡¡Bravo!! ¡¡Artista!!

Vuelvo tras cerca de dos semanas de vacaciones, de desconexión del mundo y de la vida real. Tenía pensado unos cuantos post sobre las variantes del guirismo recalcitrante, pero tras unos días de ponerme al día con la rabiosa actualidad de esta España nuestra, debo pararme y recapacitar.

En mi periodo de aislamiento vacacional, me ausente del seguimiento de uno de los temas farandulianos por excelencia del último mes, el accidente de Ortega Cano Fast & Furious style en una carretera comarcal que se llevó por delante la vida de un ciudadano desconocido. Pues bien, hoy me enterado de que el torero ha salido del Hospital de Sevilla y he ido raudo al visionado de las imágenes de tal multitudinario acto, henchido de curiosidad.

Lo que he visto me ha recordado en cierto modo a una excarcelación del gudari vasco de turno, pero a la andaluza, y salvando las distancias. Dejando de lado que no dudo del sentimiento de culpa del matadoh, debo reconocer que me ha sorprendido sobremanera ver a decenas de marujas vitoreándole, agasajándole y colmándole de elogios como si de un héroe salva patrias se tratara. Desconozco los méritos recientes de Ortega Cano, amén de segar una vida por una imprudencia al volante, pero esto hace que me plantee qué hubiera pasado si este señor hubiera estado ingresado en un hospital de cualquier otra ciudad de España. ¿Le habrían recibido también como un héroe?

Le deseo una pronta recuperación a este Príncipe del vulgo.

¡¡Al loro!!

Pose sexy, desde la humildad y el ingenio

Hoy por fin ha hablado Sandro Rosell, o mejor, ha desplegado por fin la cortina de humo que venía fraguando en los últimos días, días de recortes, despidos, y de ruedas de prensa de sus economistas para decir, paradójicamente, que tienen 45 kilazos en las arcas para invertirlos en el furgol. 

Hay que reconocer que la rueda de prensa ha sido muy amable, muy formal, como uno de los actos refrendados del Rey, guionizado, plano, de una absoluta falta de carisma. Un acto hasta donde las preguntas de los presuntamente imparciales periodistas de la caverna mediática catalana desprendían el hedor del cinismo y la autocomplacencia:

Entre las decisiones dolorosas están llevar publicidad en la camiseta del primer equipo. Y la desaparición de la sección de béisbol. ¿Ha sido difícil?

Palitos de muerte y de LOL

De un tiempo a esta parte vengo observando divertido como algunos de los fumadores de mi entorno cercano (y lejano) se soliviantan a la vez que piden clemencia y comprensión por las leyes que limitan sobremanera el nivel de nicotina de su organismo y permiten también que los demás tengamos libertad para aspirar algo más de aire sin enmierdar.

Los veo y los oigo maldiciendo el sistema, ese maldito sistema que limita su libertad para morir prematuramente. "Si me quiero morir, me moriré cuando quiera yo!!", dicen. Veo y oigo a los críos de 14 años hablar de esta mierda de democracia que no les permite gastar la paga de mamá en fumarse sus canutillos, al tiempo que blanden el cigarrillo con dos dedos para demostrar que son entes independientes y capaces de enfrentarse a la vida real. Da para muchos loles verles maldiciendo a esta sociedad opresora que no les permite furmar en la hora de biología a la que no les apetece ir, porque la sociedad tampoco les educa, ni les da trabajo, y la vida es una mierda y blaos varios. Cago en la leche.

Simplemente me gustaría que alguien me explicara qué efectos positivos tiene el tabaco para compensar un pestazo a obra perpetuo en tu vida, dientes amarillos, halitosis, cáncer, flemas, fatiga física y sacrificios económicos prolongados en el tiempo, tiempo que será más o menos breve según la proporción de palitos de muerte que aspires con fruición.

¿Es quizá por aquello de que relaja tu metabolismo y tu persona por saciarte una adicción a la nicotina que antes no tenía?

Lo que sin duda más me repatea es ir por la calle respirando el escaso oxígeno que libera el putrefacto ecosistema de CO2 y tubos de escape, y que de la nada salga una cuarentona con trazas de Mercedes Milá para hacerme probar el vapor revenido de sus entrañas.

Yo quiero que mi ropa huela a Mimosín y que mis pulmones sigan siendo rositas como en Érase una vez el cuerpo humano. Y mira, para algo bueno que hace la Pajín, no seré yo el encargado de no atribuirle el mérito.

En lugares no tan lejanos

Más o menos aquí

En estos lluviosos días de mierda del mes de junio, hay más cosas, aparte de la lluvia, las horas sentado delante de una fila de folios, o el dolor de espalda, que te amargan la existencia o que la hacen un poquito más triste. 

Por ejemplo, algo tan simple como encender la radio a las ocho en punto.

Carlos Alsina es uno de los buques insignia de Onda Cero, y por ende de la radio tipical spanish. Y parece que con razón, tiene gancho, estilo, capacidad crítica, y como todo buen periodista, es sospechoso de estar afiliado a un partido político. El caso es que el susodicho Alsina abre sus programas con un monólogo de opinión de varios minutos que, a veces, y ésta es una de esas veces, es cualquier cosa menos un monólogo de El club de la comedia.